Farewell.

Et tandis que d'autres ont perdu la flamme de l'inspiration et tentent de la retrouver, moi je la laisse s'envoler en la regardant s'éloigner. Plus rien ne me fait écrire ces derniers temps, c'est vrai, et je ne ressens plus ce besoin de remplir des pages blanches, de mettre mes émotions à nu. Je n'ai plus cette envie qui m'habitait jour et nuit auparavant, ni ce feu qui me consumait, je ne le sens plus vivre en moi. Peut être ne suis-je qu'une coquille vide de plus dans ce monde, peut être que j'ai enfin réussi à être comme tout le monde. Mais vous savez quoi, j'ai beau avoir cessé d'écrire, je sais pourquoi je ne désire pas suivre mon inspiration là où elle s'est réfugiée, loin de moi. Je sais, au fond de moi, que jamais elle ne me quittera réellement. Aujourd'hui elle n'est pas à mes côtés, c'est vrai. Mais elle est incapable de vivre sans moi, et sans elle je ne suis plus rien. Je sais qu'elle reviendra, le moment venu, qu'elle m'observe continuer mon existence au loin, attendant patiemment l'instant où elle sera utile de nouveau. Elle est comme cet ange gardien qui me protège, elle fait partie de ma vie, elle me regarde chaque jour qui passe ne pas me préoccuper d'elle. La seule différence avec un ange gardien, c'est que le jour où elle se manifestera de nouveau, ce jour sera celui où plus rien n'ira, où la douleur sera si grande que je ne pourrais pas m'empêcher de l'écrire. Et ce jour-là, elle ne cherchera pas à me sauver ; elle ne fera que m'enfoncer plus loin dans ma peine. Elle m'encouragera à écrire ces lignes emplies de souffrance, parce que c'est dans le malheur que chaque poète a pu composer ses plus belles œuvres. Et c'est pour cela que je ne cherche pas à la suivre, parce qu'elle est simplement synonyme d'un bonheur perdu. Et je ne veux surtout pas perdre mon bonheur. Jamais. J'ai trop souffert pour l'obtenir.

Plus jamais je ne veux écrire.